"Trainspotting" se convirtió en uno de los acontecimientos literarios y también extraliterarios de la última década. Fue rápidamente adaptada al teatro y luego llevada a la pantalla por Danny Boyle, uno de los jóvenes prodigio del cine inglés. Sus protagonistas son un grupo de jóvenes desesperadamente realistas, ni se les ocurre pensar en el futuro: saben que nada o casi nada va a cambiar, habitantes del otro Edimburgo, el que no aparece en los famosos festivales, capital europea del sida y paraíso de la desocupación, la miseria y la prostitución, embarcados en una peripecia vital cuyo combustible es la droga, «el elixir que les da la vida, y se la quita». Welsh escribe en el áspero, colorido, vigoroso lenguaje de las calles. Y entre pico y pico, entre borracheras y fútbol, sexo y rock and roll, la negra picaresca, la épica astrosa de los que nacieron en el lado duro de la vida, de los que no tienen otra salida que escapar, o amortiguar el dolor de existir con lo primero que caiga en sus manos.
En esta categoría estaba casi en blanco hasta que recordé la película Trainspotting. No he leído el libro, pero como sabía que era una adaptación, decidí que podría ser la mejor elección para representar algo que me había asqueado.
Al recordar algunas de las imágenes de la película, se me revuelve el estómago, se me quedó grabada especialmente la escena en la que se ve a un bebé en un estado de abandono absoluto, sucio y si no recuerdo mal (la vi hace mil años en el cine) a punto de sufrir un accidente, caerse de algún sitio o algo parecido. Lo pasé fatal, me pareció un mundo terrible.
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